Le quart a pas sonné
Que son armure se brise !
Car pour lui s'épancher
Serait une vraie bêtise.
Il préfère redresser
Son bouclier de crise,
Et se tenir bien droit
Sans taire ses penchants.
Le corsé cuirassé,
Qu'il croise sur la Grande Croisette !
Car pour lui sémiller
Est plaisir de goëlette.
Il aime naviguer
Entre des ports secrets,
Accoster au grimoire
Qu'il mouille, dérisoire
De son ancre qu'il jette noire.
Ouh-la-la !