Rien,
Rien que le vide,
Obscur néant, comme le reste.
Y-a t'il un germe dans la salle ?
Sans aucun doute, puisque tout s'amasse :
Le temps, le rien. Même l'espace
Soudain jaillit comme un big bang
Voulant se développer,
Poussant son premier cri,
Nouveau-né de l'esprit.
L'idée est une plante faite de mots,
De sons, de visions,
Un conte, un genre d'histoire
Qu'on pourrait croire.
Cette plante est un bienfait mélodieux
Comme le reste.
Elle croît non pas en Dieu,
Mais en sagesse.
Sagesse folle,
Née au hasard
Dans la mémoire,
Ou dans l'alcool.
Partir de rien,
Créer le rêve,
L'acheminer
Vers son destin.
Couvé sans fin,
Eclos soudain,
Ebauche pelée
Après parée.
Tout part de rien,
Rien part de tout.
Génération spontanée,
Miracle séculier
Qui sait s'improviser.
Comme le cosmos,
Qui nous propose
Nous on dispose
De cette gnose
De création,
Notre imagination.
Allons de l'avant
En partant de rien.
Milagro
!