Bien sûr, je me souviens de cette petite balle perdue.
Je sortais repu du restau,
A Brooklin, y faisait pas chaud.
Pour une fois, j'avais mangé
A ma faim après ces jours jeûnés.
Où avais-je garé ma charrue ?
Dans laquelle de ces rues
Qui toutes se ressemblaient,
Et moi plus que dérouté,
J'eus du mal à la retrouver.
Elle était dans une impasse
Et je dus longtemps marcher,
Mais c'était Noël de la dénicher.
J'allais y monter et m'y réchauffer.
Les chauffages américains
Sont rapides, c'est sûr et certain.
Soudain des pétards
Bien avant la fête !
Dans la nuit si noire,
Commença l'histoire...
L'histoire de la petite balle perdue
Dans les faubourgs de New York,
Que par hasard je reçus,
Devant ma caisse dans cette rue sans issue,
Et que j'en perdis la berlue.
Deux ans de coma sans dormir.
Longue durée pour me souvenir
De cette balle qu'on m'a extraite
Dont on m'a fait une stupide gourmette.
En tous les cas, ça m'a mis du plomb dans la tête.
Pure
fiction. Je n'ai jamais mis les pieds aux States
et je n'ai jamais eu de gourmette. Pas de balle dans
mon corps non pus, heureusement.