Ecouter
Le polichinelle,
Selon l'immuable rituel,
Est sorti par un beau soir
De son foutu tiroir.
Il a ouvert ses sens
Oubliant sa naissance.
Il a pris forme humaine,
Donc trimballe une foutue haine.
Il a poussé sans sagesse
Sa grand-mère dans les orties,
Il a appris à voyouter
Dans les foutus quartiers.
A fait des tours pendables
N'étant jamais aimable.
Sortit comme tout biffin,
De ce foutu pétrin.
Ses carreaux bariolés
Se sont très vite effacés.
Quand il les a troqués
Contre un foutu métier.
Il n'est plus saltimbanque,
Car il pointe à la banque.
Il n'est plus solitaire,
Il a une foutue mégère.
Tous deux ont planifié
Et bientôt engendré
Des polichinelles
Selon le foutu rituel,
Qui sortent un par un
Avec un air taquin,
Un matin ou un soir
De ce foutu tiroir.
Nous sommes tous de foutus polichinelles.