La mode est à l'exoplanète.
La mode est couramment stupide.
On le sait bien depuis perpète.
Elle nourrit les âmes avides.
Grande lanceuse de modes,
La téloche qui sur tout brode
Pense que plus c'est anodin,
Plus ça lève le pétrin.
Sûr, ça distrait des vrais problèmes,
Efface les mauvaises nouvelles.
Les bonnes, on n'en trouve pas assez.
L'exoplanète fera rêver.
Qu'est-ce que les gens s'imaginent
Qy'il y a une planète frangine
Où ils pourront prendre l'air
Dans notre banlieue interstellaire ?
Qu'est-ce donc que le commun espère ?
Y rencontrer d'autres espèces ?
Et leur faire des politesses ?
Réserver un aller et retour ?
Bien sûr il doit y en avoir
Des milliers, millions, des milliards,
De la fatale Tralfamadore
A Rigel, Mizar et Alcor.
Partons avec les téléphiles
Dans une fière papamobile.
Emmenons de la verroterie
Pour bien découvrir ces pays.
Demain,
je pars à Tralfamadore.