Ce n'est pas une recette
Dont je rêve la conquête,
Ma "Salade de fruits"
Est dame qui hante mes nuits.
J'en pince pour sa pomme
Comme beaucoup d'autres hommes.
Ses yeux en amandes,
Qui sentent bon l'offrande,
Où luisent des marrons
En toutes saisons.
Sa bouche en cerise,
Tendre friandise.
Et son teint de pêche,
A peine un peu rêche.
Elle m'en bouche un coing.
J'en ressens le besoin.
J'aime ses longues nattes,
Palmes truffées de dattes.
Toujours la banane
Dans son visage diaphane,
Fruit de ma passion,
Mi figue mi-raison.
Et parfois sa langue
Pourlèche ses lèvres
Toute petite mangue,
Dans des tons de fraises.
Ses joues de grenade
Me filent la chamade.
Ses beaux seins en poires
Pas du tout de melons
C'est bien toute une histoire.
J'en perds vite la raison.
Parés de framboises,
Ou parfois de groseilles
Suscitent mon extase,
Car ils sont sans pareils.
Ses longues cannes en sucre
Agrémentent ma salade,
Belle salade de fruits, jolie, jolie, jolie, l'Ananas.
C'est une belle femme mûre.
Elle s'appelle Clémentine
De fruitaison divine.
C'est comme une belle orange
Je rêve que je la mange,
Que je la mange. Oui !
Ce
n'est pas la chanson immortalisée par Bourvil, bien sûr;
mais j'y ai glissé une référence.