Comme un brie collant,
Cool sur sa planche en bois blanc,
Il rêve d'elle,
Si sauteuse, si circulaire.
Il en est marteau,
Elle l'a déboulonné.
Depuis, ça le scie
A guichet fermé.
Son aura beauté
Lui a rivé son clou.
L'envie le tenaille.
Il rêve de limaille.
Il en pince pour elle,
Moites sont ses paumelles.
Il se pointe comme un fou
Avec son vieux bouche-trou.
Dans la forêt,
De mèche avec Mandrin,
Un copeau malsain,
Il voudrait la tarauder.
Elle ne veut pas d'joint.
Elle a peur des haches.
Elle n'a pas de vices.
Elle n'aime pas limer.
Comme c'est un bêcheur,
Il veut lui rouler une pelle.
Elle sort son cutter,
Retour de manivelle.
Il la met d'équerre.
Elle n'veut pas s'écrouer.
Elle ne veut pas se goujer.
Elle se casse, c'est râpé.
Pour un brie colleur,
Pas facile, la vie.
Le brie hoche et fait peur.
C'est établi.
Bris de mots.