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Déguisé en vizir, le fakir
Doit s'enfoncer cinq clous
Dans le gras de la joue
En cuir mou.
Puis il boit son képhir,
Dans un verre-souvenir
De Saint-Cloud,
Et les clous deviennent mous.
Ils pendent dans sa barbe.
Comme c'est zarbe !
Alors il les arrache
De ses doigts et les mâche,
Comme une vache.
Il rumine sa ferraille,
En fait de la limaille.
Beau travail !
Très durail !
Une médaille !
Il en chie,
Tout rouillé
D'être assis
A mâcher.
Le public applaudit, ébahi,
Le fakir a jauni.
Il se lève flétri,
Disparaît.
Le rideau est tombé,
Il s'en va se doucher,
Ecoeuré, fatigué, rhabillé.
Il rentre se coucher,
Pour demain assurer,
Car de jour, il est courtier.
Courtier d'assurances, bien sûr.