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Le petit Grégoire inventait des histoires.
De ce genre d'histoires auxquelles il'ne faut pas croire.
Mais qui s'impriment faciles au fond de nos mémoires
Ne fais donc pas d'histoires, Grégoire.
Pense plutôt au plumard.
Et monte te coucher, Grégoire.
Il est déjà si tard.
Mais au chaud de son lit, Grégoire
Rêvait sans le vouloir.
En classe, il était cancre las, sauf en rédaction.
Le prof lisait tout haut ces folles inventions.
Les reprenant souvent en guise de citations.
Il découvrit le plaisir d'écrire et se mit à transcrire
Ses contes foutraques échevelés dans des épais cahiers.
Avant qu'il eût quatorze ans, il en avait tant et tant
Mais son prof oublié alla en démarchant
Des éditeurs connus qui tous l'éconduisant.
Le convainquirent d'aller en trouver des fauchés.
Et l'un d'entre eux prit le risque de faire publier.
Ce fut un succès.
Grégoire devint célèbre
Et écrivain notoire.
C'est le destin des cancres
D'écrire la grande histoire,
Comme celle du Grand Grégoire.
Ne
cherchez pas qui est Grégoire, il est un des nombreux
rejetés par crainte d'un échec commercial.