Il cracha sur sa soupe,
Elle l'idole de son patelin.
Il entra dans une rage,
La traitant comme une moins que rien.
Il souilla son vinyle
De millions de petits lutins,
Qui malgré leur tentacule,
Devaient rencontrer leur destin,
Escrabouillés sous un saphir.
En fait, ça aurait pu être bien pire.
Mais d'où peut donc bien venir cette idée ?