Il y a certains jours, mais plus souvent la nuit,
Venant de l'horizon, Monsieur Boum-boum surgit.
Comme un martèlement, ça fait pas mal de bruit.
Et plus il se rapproche, plus ça étonne l'ouïe.
Et Monsieur Boum-boum est rarement une dame.
C'est pour les épater qu'il sonne comme une alarme,
Comme en temps de conflit, c'est la grosse artillerie,
Comme un chant de canon, monsieur Boum-boum rugit.
Les caissons à l'arrière du bolide au tuning
Bastonnent les poumons et le coeur également.
A quatre kilomètres, ça résonne dans la tête,
Alors imaginez à un mètre, ça fouette !
Ça dérange tout le monde, apparemment pas lui,
Il vibre à l'unisson de ses très gros caissons.
Il ne sait pas encore et d'ailleurs il s'en fout
Que dans quelques années, il n'ouïra plus du tout.
C'est l'agressivité des puissants décabels,
Navrante stupidité des belles modes nouvelles,
On n'le dit pas assez, c'est une énormité
Conduisant fatalement à une infirmité,
Qui peut bien s'avérer une vraie calamité
Si elle est pratiquée dans la continuité,
Ou une atrocité par cause d'avidité.
Les basses crépitées sont dangerosité.
L'insensibilité dûe à l'intensité,
L'irréversibilité à perpétuité.
Prévisibilité d'une vulnérabilité.
C'est une absurdité
Menant à la surdité.
Alors Monsieur Boum-boum,
Fais gaffe à tes esgourdes !
Elles valent bien plus cher
Que toutes tes esbrouffes.
Je
me souviens du concert des Who en 1966,
ils n'avaient alors que quelques amplis Marshall
200W. En sortant de la "Loco", je suis resté sourd
pendant une heure.