Ecouter
Des vitraux au "fond de l'air est frais",
Elle est partout mais sait se faire oublier.
La grisaille ne semble dire rien qui vaille.
Et pourtant elle contient un éventail.
Le gris est un blanc pâle d'ailleurs
Qui contient toutes les autres couleurs.
C'est pourquoi avec elles, il se marie,
Polygame polychrome averti.
Métaphoriquement tristesse,
Sa vue peut causer la dépresse.
Il suffirait d'imaginer
Tout son spectre décomposé.
Quand les rues deviennent saturées d'elle,
On pourrait, qui sait, la croire éternelle.
Mais parfois elle accouche d'un arc-en ciel.
C'est ainsi qu'à nos yeux elle se révèle.
Il suffit de se persuader
Qu'on peut la défracter en pensée,
Et le spleen peut bien s'envoler
En fumée mais toute bariolée.
Le gris est élégant, surpuissant.
Il se décline en teintes nous surprenant.
Cette grisaille mérite d'être réhabilitée,
Graine d'idée qui pourrait bien germer.
No comment.