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Dans le regard du condamné,
Peu importe ce qu'il a fait,
Il y a surtout une dernière volonté
De faire ce qu'il n'avait pas fait.
Et même une dernière cigarette
Ne lui fera pas perdre la tête.
Sa vie défile comme une comète
Qui contient encore de la fête.
Il voudrait surtout un sursis,
Ne serait-ce même qu'un répit,
Jouir de ses sens une dernière fois
Même si ça ne résolvait pas
Son envie de tout faire.
Il ne peut que se taire
Et seulement espérer
Une grâce accordée.
Il y a toutes sortes de condamnés,
Par foi, par lois, ou par eux-mêmes,
Par les médecins si sacro-saints,
Par dépit de la vie qu'ils ménent.
Son regard est brouillé, gêné
Par un écran qui veut crâner,
Ce satané compte à rebours,
Délai très long ou bien très court.
Il voudrait refaire le passé
Pour ne plus être condamné,
Mais la machine n'est pas inventée,
Afin de pouvoir tout changer.
Ne pas trop picoler,
Et surtout bien manger,
Et pour certains fêlés,
Ne pas se faire choper...
Dans le regard du condamné,
Luit une dernière volonté :
Il suffit de se reflèter
Dans le miroir des destinées,
Car nous sommes bien sûr tous condamnés.