Ecouter
Quand début février,
Sur le mur du cellier,
Réapparaît le rai
Du soleil dans sa course
Vers les giboulées,
Et qu'il veut se coucher
Sur moëllons disjointés.
Aussitôt Anicelle,
La pucelle chanterelle,
Y place sa gamelle.
En profite au plus vite
Pour monter se placer
Sur l'échelle,
Récupère la gamelle.
Sous ce rai trop projecteur,
Elle nous tourne le dos
Afin de griller sa viande
En réchauffant son derrière,
Sans honte et sans manières.
Anicelle bat l'appel,
Cherchant des vermicelles,
Soupe au lait, sans oseille.
Elle sonne le réveil
Mais pas de jouvenceau
Dans le coin pour sa peau.
Elle restera vieille pucelle.
Elle s'en plaint à son rayon,
En implorant les faux tons
En arc-en-ciel de salon,
Et son derrière reste amer,
Sans espoir de devenir mère.
Chaque hiver dans l'austère cellier,
Elle guettera en février le rai,
Traquera le pubère,
Ce rite ne l'avance guère
A trouver vermicelle
Pour son mort tournedos.
No comment.