Ecouter
Sous la vieille bretelle de l'autoroute,
Discrètement, on s'en doute.
Bien que sa vente coûte ce qu'il en coûte,
On goûte.
Elle vient tous les vendredi soirs,
Pas pour du poisson, pas d'histoire.
Croyez-vous que ce soit la foire ?
Elle est connue même des flics,
Qui viennent en clients alcooliques
Acheter la gnôle qu'elle distille dans sa fabrique.
Elle appelle ça "Goutte de l'Autoroute".
Ça nettoye bien, y'a pas de doute.
Soixante-quinze degrés, au fond de la soute,
Sa goutte !
Elle concocte ça avec de l'huile de Simca
Qu'elle récolte à la casse du père François.
Elle vit, se nourrit,
S'habille et paye le prix,
Grâce à sa "Goutte de l'Autoroute".
No comment.