Sur mon petit vélo,
Moi je file à confesse.
Je dois dire que j'y vais
A chétive vitesse.
A huit ans, très catho,
Bien encadré, je crois.
J'entre dans la chapelle,
Sur un signe de croix.
Confesse, je n'aime pas ça,
Déballer mes tracas
Devant un sale curé
Habilement camouflé
Par son opaque grille,
Indécente écoutille.
Mais je ne sais que dire,
Je voudrais bien m'enfuir.
Je n'trouve aucun péché
A vraiment confesser.
Alors donc j'en invente.
Le pire est que je mente.
Que tout cela est dur,
J'avoue, je fus impur.
Je sens que le curé
Commence à saliver.
Il me presse de donner
Des détails épicés.
Je dis : "J'ai regardé,
Dans le dico relié,
Des femmes dévêtues,
Oui, des tableaux de nus".
Il est un peu déçu,
Pas ce qu'il a attendu.
C'est un péché véniel,
Qui pourrait être mortel.
Je dois promettre là
Que je ne le referai pas.
Acte de contrition,
Il donne l'absolution.
Je dois faire pénitence
Et de nus abstinence.
Vingt quatre 'Notre Père',
Et autant à la 'Mère'.
Je sors de la chapelle
Et me remets en selle.
Sur mon petit vélo,
Je reviens de confesse.
Je dois dire que cette fois,
A très grande vitesse.
Je me sens plus léger
Surtout c'est terminé.
Je suis de nouveau clean
Jusqu'aux prochaines poitrines.
J'ai pas zyeuté des cons,
J'ai pas maté des fesses,
Tout juste des tétons,
Pas digne pour confesse.
Non, pas digne pour confesse.
Authentique,
garanti !