Il est passé au trépas,
Sans avoir connu le Tréport.
Triste et sale destinée,
C'est pas la plus douce des morts.
Pourtant inhumé là-bas
Après un voyage dans l'Espace
Dans la tombe de son choix
Qu'il avait payée par avance.
Il était né sur Castor,
Elevé à Tralfamadore,
Sans se soucier encore
De son prochain sort, de sa mort.
Il avait eu avec Zore
Des tonnes de moutardes sur Halgor,
Sans même rien savoir encore
Des bonnes moules-frites du Tréport.
Un jour dans le Mot et Guillot
Il a vu ce mets raffiné
Qui à sa bouche a mis l'eau
Comme sur Vénus au musée.
Et dont depuis il n'a fait que rêver.
Mais il n'a pas eu la chance d'y goûter,
Vu que mille ans avant,
Il a été tréporté au Trépas.
Maintenant il doit sucer
Les moules-frites par la racine.
Allez en vacances à Tralfamadore,
des livres
à lire absolument ! (Kurt Vonnegut Jr.)