J'écris plein de nouvelles chansons,
Mais personne ne dit que c'est bon.
Suis-je à côté d'la plaque ?
Me fais-je moi-même la claque ?
Serais-je bien mégalo
Voire un peu parano ?
Dois-je me faire l'aveu
Que je devrais faire mieux ?
Je pense être critique.
Au moins, je m'y applique.
Je crois avoir assez réussi
Un chouette côté de ma vie.
Mais quand je suis mauvais,
Croyez-moi, je le sais
J'ai mes chants préférés
Et ceux pour le panier.
Je me sens chansonnier.
J'peux dire que j'prends mon pied.
A accoucher des couplets
Qui sont comme mes mouflets.
Peut-être le seul à écouter
Mes drôles de créations variées,
Pour plus les peaufiner
Que par vaine vanité.
Et quand je les repasse,
J'entends bien mes merdasses.
Je suis juge implacable
Pour les inacceptables.
Mais en tant qu'enfants ratés,
Je n'saurais les renier.
En tous les cas je m'interroge :
Me dois-je de menus éloges ?
Si personne ne le fait,
A quoi ça servirait ?
Et quand je les rejoue,
Pour les meilleures, je m'engoue.
Ne reste qu'une solution :
M'en foutre pour de bon,
Ne plus m'poser d'questions
Et continuer mes chansons.
C'est dit !