Tous ceux dont nous allons parler
Sont de vrais amis ennemis.
Car ils se traitent, on le soutient,
Comme les dix doigts de la main.
On dit : Les mineurs écartés
Sont signe de mauvaise mine.
Et puis les majeurs couronnés
Sortent tout juste de l'abîme.
Les autres sont mis à l'index.
Ils se tournent souvent les pouces.
Les paumés désarticulés,
Sont généreusement arthrosés.
Les ongles sont tristes et en deuil,
Ils se les gèlent, ils ont l'onglée.
Toutes les empreintes de Panurge
Sont maint'nant digitalisées.
Leur avenir est bien en lignes
La bonne chance ou bien la guigne.
La main parle un langage des signes
La main en somme est très maligne.
Les imbéciles annulaires
Agacent les p'tits auriculaires.
Les phalanges sont assez paumées
Car elles ont la lunule enflée.
Quand elles égrainent des galets,
C'est le syndrôme du p'tit poucet.
Les doigts ennemis n'sont pas loin,
Car la main déjà serre les poings.
No comment !