Comme des phylactères,
Au bout de leur pointe aiguisée,
Qui montrent l'orateur
Dont la voix est diffusée.
Les paroles s'encastrent dans les murs de la maison,
Les lettres s'incrustent dans le plâtre des cloisons.
Aux rires, s'y ajoutent tous les échos de nos joutes.
Faut-il qu'on redoute d'être placés sur écoute ?
Nos chants sous la douche,
Sont dans le porte-savon.
Petits mots anodins,
Restent figés dans le salon.
Nos éclats de voix, nos disputes, nos diapasons,
Nos soupirs d'amour, égarements de nos passions,
Les oreilles des murs, un beau jour, tout répèteront.
Elles seront friandes de cette triste trahison.
Phylactère : bulle de texte des B.D.